fecha:

poema escrito a las 4:02 de la madrugada
veintiocho de once de 2021

Contexto:

Llevo años sin publicar en este blog, que curiosamente es mío pero siento a la vez ajeno —pausa—, ni siquiera recordaba el nik ni la contraseña de acceso —pausa—. Al entrar he revisado algunos escritos antiguos (debe de haber un perfeccionismo absurdo —más allá del ego tonto— porque mi intención al volver aquí era aniquilar lo que un día fui); con el tiempo una adora al igual que desprecia —intensidad suave— lo perdida que estaba —al menos de un modo literario—, aunque paradójicamente siga estando igual de perdida ( o acaso esta sensación de perdida encadenada guarde en el proceso cierto sentido hacia una desintegración que brilla ?)  —pausa—, con un aire de neutralidad abstracto que roza la despersonalización del cúmulo que una arrastra y que creyendo haber hecho limpieza orgánica del ser y sus quebraderos mentales se otorga a sí misma la poca decencia de creerse más refinada o más prudente al deshacerse de un idealismo reproductivo, falso y cobarde que le daba un mínimo sustento a su personalidad —introyectada y proyectada (starter pack)—; en fin, las cárceles son tiernas y profanas y una las sabe tan suyas que relame sus barrotes.

No funcionará siempre, un día saldrás de ti y te darás las gracias
y volverás a ti, de otro modo,
como un fantasma encarnado que recoge al fantasma del sueño.

Ah, pero me siento bien hablando a estas horas cuando nadie parece oír lo que suena —¡já!—, lo que suena, qué dulce esta vocecita que me acompaña a la noche, se retuerce y he de mimarla más que cuando despierta; la cuestión es que he sentido el impulso de «escribir nueva entrada» y ha surgido un doble «ah» y una cadena de eslabones —no he contado el contexto real en el que me encuentro, me doy cuenta de que para eso siempre hay un silencio o un poema, o una herida, un scalextric, un algo inquebrantable y ya roto—.

Recuerdo que siempre fue así, que dependiendo del suceso que a una le pase la respuesta de expulsión orgánica es distinta, como un camuflaje humano hiperbólico. Me gusta esa sensación de parecer decir lo que quiero decir cuando solo yo sé que —en el fondo, o en un fondo, de algún modo— es mentira, porque luego te ves y te dices: «¿qué necesidad?», «ninguna», pero al alma no le alcanza la palabra. Quizá al final de todo tan solo sea eso.

ah
ah
frágil como la arboleda
frágil como el viento
¡tromba, ciclón y galerna!
—retumbándonos—
como si mi fragilidad
fuera escarcha
invisible
entre la multitud
como si mi dolor
al fin
fuese
esa maldita sustancia
que recorre
cada calle
cada esquina
cada puente
cada charco
cada boca
cada mirada
posada
en el vértice
de una farola
que es negra
y luminosa
como un vacío
vacío
vacío
vacío
-susurro-
porque es escarcha
porque ha sido escarcha
porque escarcha
se escarcha
se rompe
se nace
se desintegra
y porque nunca más
—lo reconoce—
será
escarcha

ahora es aire
—si se le puede llamar así—
aire inerte
atropellado
por la multitud
sostenido
por esta fragilidad
que se ensancha.